Передай ему, что зима задержалась надолго в других краях,
И голодные «тигры» на крышах не спят, наш покой храня.
Он мне как-то сказал: ничего в этом мире святого нет,
И все ваши молитвы и храмы, родная, все это — бред.
Я его убеждала: еще пару недель и сентябрь уйдет вообще,
Не оставив нам ни листочка, ни воспоминания на душе.
Потому что у осени есть привычка: спешить и бежать,
Спотыкаясь об камни и стебли вызревшего камыша.
Осень спрячется в море, ее не найдет к утру ни один рыбак,
На причале машины горят вовсю, и сигналят толпе зевак…
Там же каждый второй подойдет ко мне, подожмет губу,
И стоит как дурак, видно думает: «девочка, украду!»